Ich kann den strömenden Regen auf dem Portland International Raceway im Moment wirklich nicht übertreiben. Sogar Noah schnappte sich einen Hammer und ging zum Holzplatz. Goldberg fuhr beim ersten Ausflug eine Schrotflinte mit einem Blitzschuh, weil er schlau ist. Ich bin nicht. Aus diesem Grund rutsche ich mit einer Geschwindigkeit von 40 km / h seitwärts durch die erste Kurve.
Das Voraus-Team richtete die Strecke mit genügend Kegeln ein, um drei Meilen Autobahnbau aus gutem Grund abzustreifen. Die Rennlinie ist durchnässt, also fahre ich im Grunde genommen mitten in PIR und versuche, etwas zu finden, das trockenem Asphalt ähnelt. Es ist völlig fruchtlos.
Also mache ich es mir auf der langen Geraden, die in die erste Kurve führt, leicht, bremse früh und leicht, drehe mich nach rechts und dann nach links und fange an, etwas zu geben, was ich für angemessen halte. Nee. Ich übertreibe es um ungefähr 10 Prozent und drückte nur vielleicht 1/8 des Weges nach unten. Das hintere Ende schwingt weit, ich fange es auf, hebe ab, fange es wieder und entferne dann subtil ein kleines Stück Sitztuch von meinem Schließmuskel.
Lektion gelernt.
Ich halte es für die erste Runde kühl und versuche, eine Linie zu fahren, die absolut keinen Sinn ergibt, aber dafür ausgelegt ist, Hamfists wie mich aus dem Unkraut herauszuhalten. Nach der zweiten Runde fangen die Dinge an zu gelieren, aber jedes Mal, wenn ich in den Rückspiegel schaue, sehe ich einen Mann in einem schwarzen Hoodie mit einer Sense.
Ich gebe ihm endlich den vollen Kofferraum auf der Geraden und die Traktionskontrolle klappert weg, als hätte ich einen kommerziellen Mixer im Kofferraum. Damit bin ich vollkommen einverstanden. Als ich endlich den Mut habe, in die Bremsen zu treten, werfen mich die 15,4-Zoll-Frontrotoren mit Sechs-Topf-Brembos nach vorne und mein Copilot sagt, ich habe gerade 1,8 G Verzögerung auf dem Leistungsmesser registriert. Süss!
